Absalón!

Corre hacia el abismo 

niño blanco,

luna de la muerte

llama pálida del día del orfebre

deambula por la llanura espumosa

viento frío, constante

remolino de arena blanca 

abrasiva

demoledor del llanto de los enfermos

cabalga la tormenta

es tarde ya 

Conurbano, In memorian

La lógica de la página decrepita estalló entre los dedos de la inconclusa. Había salvia antigua en la tela amarillenta, un proceso de degradar alas de mariposa en miel añeja, una lágrima aborigen sobre perlas marinas inundadas de sal. Entre sus pestañas se vislumbró una pequeña seda, estacada sobre la piel del hombre llano.

- Déjame ver la sombra de tus parpados alzados contra el sol. No ves que abril se muere bajo las heladas? Recuerdo la tarde en que mostraste tus labios a la condesa. Sin darse cuenta terminó masturbándote en el baño de niñas.

Otra vez la sangre empujando la corriente río arriba. El cadáver de un perro es devorado por larvas hambrientas, mientras locomotoras oxidadas escupen humo negro en su memoria.

A través de su ojo
la serpiente cae.
El sol queda inmóvil

Back to the Sur

Vuelvo a las entrañas de la bestia
Al desamor que no arropa
y dibuja escarcha entre los dedos
Acomodado en el paso,
luz que se desinfla como un gato castrado,
en la panza de una taberna donde ya no me siento cómodo.
Quizás colapsé ante lo ingrato,
mal amado compañero de viaje
Iniciado en la páginas insalubres de las pesadillas
de amor sincero entre botellas multicolores.
Maltratar animales por diversión me descompone
y no puedo con mi genio al inmolar mis dientes...

Fin del comunicado

Ya no tengo más nada que decir
excepto que los mil y un rostros que adornan
el mosaico caótico del universo
podrían implotar en minúsculas arañas de colores...

el maestro se derrite
el sol confundió su posición
y el jardín respira inmóvil

estructuras disipativas

El punto de bifurcación,
en que la magia pierde el rol
de capacitador intelectual del universo vivo,
deja desnuda la no-linealidad de la bestia
que engulle globos rojos en el centro de la galaxia.

Inútil pensarlo

Vos te detuviste ante la sombra
ahora te tiemblan las rodillas al tomar la decisión
miras desencajada la casa en llamas
y el altavoz de la terminal te grita
"Ya no estas en tu casa, y vas a morir hoy"

El oscuro lado del mundo te beso los pies
los anti-poetas tratan de encasillarte
y las burbujas del sol empañan tus alas
Deberías haber pensado mejor
antes de dispararle al monstruo
que mantiene en equilibrio al caos

Tus pies astillados desenvuelven la calle,
el asfalto sangra y se ríe de vos
con la boca negra abierta de par en par
listo para degollar guirnaldas de oro
sobre la cabeza de la princesa que supiste ser

Que pensas de la señora gris?
Soñas con sus lagrimas de polvo
magullada infanta de las calles suburbanas
o deploras no haber estado el día de su decapitación?

Mentí, la noche en que conocimos a Arlt
Yo seguía loco y vos aullabas
tirada al borde un cisterna abandonado.
En este instante puedo verte sangrando,
las arterias de tu frente coloreadas de rojo brillante
y el infalible aliento de los pájaros muertos que siempre te seguían

Los ausentes te persiguen
las elecciones se pagan con monedas de cartón
y nunca se encuentra el verso que indique
como tus parpados se morían al tocar el aire.

Conjunción hipotética de la musa, el insecto y el transporte en una noche de fines de verano

Una avispa se desangra,
amputado su vuelo
por el brillo glacial
de la penumbra de ensueño que la cubre.

Quien no ha visto a Arné
en las noches de vigilia infinita
no pertenece a mi raza.

La provincia natal de Arné

Ella no sabe que no cae.

En la oscuridad vacía de su ser entero

yace una lagrima

que sacude sus alas desperezándose,

la mira desde dentro de su alma monocorde

con el rabillo de su ojo-esófago,

nutriente vil de la dieta absurda.

Nadea entre infinitos de los más diversos tamaños

ejemplificando imposibles con los dedos de las manos

y mutilando cadáveres insectivoros

moldeados con aire hirviente importado desde confines remotos

El Conde deja caer dos gotas de sangre dentro de sus ojos

pero sus pupilas no se dilatan... 

Aburrimiento

Con el tallo enfermo de lagañas silvestres
el trémulo pájaro adorna
con su labia matinal
la esquina del barrio donde paseo la muerte

En su ruina precoz de ave somnolienta
mastica tiempo en su batir de alas
me mira en ojos carcomidos de intriga

La explosión de las flores desnuda otoños enteros

Narración de un acto sin titulo

Si ella hubiese sido menos servil a la insidiosa frescura de los paramos

No podría haberla torturado con la inflamación doctrinaria

De los ladrones de panacea del Renacimiento.

Pero surgió en la noche,

Tras un grito desgarrador por el infortunio

De la rosa roja,

Un cuchillo que acaricio el aire y su vientre

Y la nocturnidad beso sus pies

Con el miedo en forma de lágrima negra

Cayendo por el borde de su vestido.

Sueño de la mujer de los cabellos de bronce

La mujer de los cabellos de bronce se despertó de golpe, oscura y solitaria, en medio del mar calmo de la ciudad en ruinas. Se sentó enfrente de la máquina y narro su sueño con voz monótona:

“Un hombre desconocido, con la barba y el cabello rubios repletos de polvo, vistiendo un traje militar prusiano roído y hecho jirones, me contemplaba al atravesar el jardín detrás de una rosa pálida que eyectaba fuego hacia el cielo. Salto enfrente de mí y se posó al lado de la puerta principal de la casa (que ahora era un castillo medieval flotante) y de su boca salieron chirridos inhumanos como ratas masacradas por niños crueles.  Con gran esfuerzo pude decodificar su palabras, pero el soldado ya se había convertido en un enjambre viscoso de aceite putrefacto en el cual anidaban millares de pequeñas arañitas grises. Su mensaje decía: - El simple pensar puro de los hombres se desconceptualiza en la abstracción pura de la mundanidad amatoria. Una singularidad de la experiencia no-viviente carece de sentido si las plantas carnívoras degluten al emperador. Hace días que no duermo…” 

Ahora camino
haciendo equilibrio sobre las espinas
El río, congelado a pesar de mis esfuerzos,
no sirve para secar los parpados
enmohecidos por la sangre de batallas ruines
Ella me ve sangrar y ríe
El cielo no escucha su aullido final

Cosmología de la desmemoria

No creo llegar a entender
los minúsculos mecanismos
que guían la compleja conducta
de los caracoles que rodean la galaxia.
simplemente voy a limitarme
a escuchar el último grito de las estrellas
profundo en el universo negro,
el llanto de la gran explosión que se difumina
perdida entre gigantescas arañas de muerte.

La danza esta por llegar a su fin
tras eones de locura, tras la caída
de millones de civilizaciones que
pretendieron fundirse con lo Uno
Los fotones, apagados, reinaran
en la eterna e infinita oscuridad

Estética del fracaso permanente

Desde sus ojos explotan galaxias
la miro fijamente y caigo
ante un pequeño anzuelo de luz.
Ella no respira el aire apagado de
la ciudad muerta, sobrevuela
el impudor de los asfaltos
mezcla carbón con perfumes caros
y los deposita ante el atril de un santo.

Yo no la veo

Con la mirada pulveriza una rosa
(Sin saberlo sigue los consejos de Alejandra)
pero no la veo.

La intuición me indica que es el momento de soltar el hilo del mundo
y destrozar con sangre las canciones de amor

sueño del 6 de mayo

La noche era muy extraña, subía y bajaba por los péndulos de las estrellas y se roía en silencio sobre nuestros ojos. Balbuceando sin sabores ingresamos a una cabaña destruida repleta de pasadizos incondicionales que despuntaban las lágrimas de los arcángeles. Casi sin saber estábamos de vuelta en la calle. Amanecía. Ella tenía un cigarrillo de marihuana entre sus dedos. Sencilla, despeinada, fugaz. Entrelazo mi mano con la suya y me beso sonriendo.  

Borderline

Hay placer en las lesiones.

Los manuales de estética
describen un sueño de perfección geométrica
que yace destrozado en una vereda sucia,
las pequeñas muertes cotidianas
purifican la sangre.

Ella llama a la puerta tarde en la noche,
me mira
y escupe llamas sobre mis ojos.

Un pequeño rechazo
nada más
una pequeña aguja que se quiebra dentro de tus venas
nada más
un hombre que deambula por la montaña con una escopeta
y dispara plomo maldiciendo al aire
nada más
La sonrisa de su histeria retumbo entre las estrellas congeladas
y sonriendo desapareció en la noche
aún aúlla en mis cerebro pero no logro distinguirlo entre tanta interferencia

Nada más

Optimismo

La carne de presa, negra
hiede como la sonrisa plástica
de los héroes prime time

Camuflaje imperturbable
del horror mundano,
la zona gris del desembarco
lo demuele a golpes con los ojos

Hoy sumo un nuevo fracaso
a la lista interminable
de pequeñas dolencias crónicas
Una nueva clave del temor
cuya sangre brota
en la fuente podrida de los cadáveres
estaquea mi frente
y la señal no pasa desapercibida para los inquisidores
de la superioridad instituida

Luego me preguntan por mi afición a los raticidas...

Quo Vadis?

Todavía no comprendo la lógica de mis cruces
Aventajando la marcha de quienes recitan salmos
aminoro el paso para olvidarme del moebius
insignificante que da rienda suelta a la brutalidad del mundo.

Todavía no consigo saber que fue esa luz al final de la alcantarilla
o aquella otra señal en el fondo profundo del espejo
Un caballero de negro sobre un caballo brutal
que despedía fuego de las sienes
me miro a los lejos y sonrió
con la risa más perfecta
y sentí un chasquido seco en mis huesos

y la luna no salió esa noche.

Carta de amor post-mortem

Ella prefiere un sol que no queme
cuando contempla los pájaros
alzar vuelo en el jardín,
un vuelo rasante que no la despeine
y un golpe suave en su vientre que no duela.

Yo atravieso la jungla
y las espinas me rasgan el rostro,
la censura del valor me arroja lejos
e intento demostrar que las sal no arde
Pero fracaso...

sueño y frío

Pensar que una vez las primaveras
 fueron el lugar privilegiado de las fanfarrias
y la gente se juntaba alrededor de un fuego
y exclamaba "Ahh"" cuando explotaban en el cielo las arañas de colores.

Que sera lo que define los tiempos de la ilusión, siempre en pasado?

Una sombra comenzó a ocupar el trono del mundo
y las tinieblas penetraron en los rostros
que mantenían su macabra sonrisa cadavérica,
 ahora el viajero deambula a la deriva
ocultando sus ojos de la sal oscura
acapara los insultos en los pueblos desamparados
que temen la llegada del penúltimo arcángel
con sus voraces fieras de que devoran ensueños
pero él continua el camino hacia la única estrella
que pálida entre el humo helado del mundo
busca deslumbrar...

(Continuara...)
.

El hombre que degolló el abismo

el hombre que degolló el abismo
ante el cual se nutrían los jóvenes terneros
mancha la penumbra ante la mirada
de la mujer que parte

él solo balbucea monstruosidades
intenta pronunciar las primeras palabras
de la soledad inaudible
se arranca la carne a jirones
e intenta demoler el mito de la soledad creadora
abrasa con sus ojos el momento exacto
en que ella sello un destino
y lo arrojo al fuego donde el sacrificio fue vano

ya nadie escucha su aullido
perdido entre la interferencia
de los demiurgos muertos

Ella siente un disparo en medio de su garganta
su sangre plasma un destino en las baldosas.
La gente se detiene, mira un momento, y continua su camino
Ella se levanta, ya muerta, limpia la suciedad de las baldosas
y vuelve tranquila a sus casa para alimentar a sus mascotas.

Vida cotidiana

El cansancio de la sal desarma a los titanes
los peligros son enfrentados
pero el miedo perfora las pupilas
de todos los ángeles que ya experimentaron la derrota.

encontrarse sorprendido y desarmado
en medio de la batalla erótica
conociendo las limitaciones de nuestro valor
seres vulnerables asesinados por la luna
llanto de piedra en medio del desierto
nada es real
el universo solo fue una pesadilla en la mente ingenua de dios

Metafísica pictórica

Un cadáver descansa sobre las hojas podridas del otoño

el bosque aniquila plácidamente el rocío
en que descansan las almas bellas

La musa que no calma sedes
no desanima la violencia del signo
detrás de su rostro
y la miel se transmuta en ceniza
durante la implosión del tiempo elástico

Profecía cumplida en un suburbio

No debe ser más difícil
que la destrucción de un acorazado
por la acción del viento.
El aroma de su suerte
permite predecir el ardor
de su locura
y entre las calles estrechas
va a devorar el último rincón
de oscuridad vidente.

Ilustración de un rostro bello

Imagino los colores,

los rostros desconocidos

ante el vértigo de cada día,

la sangre que inflama las pestañas

de los pequeños callejones

que se cierran a mi espalda.

El pedido de premura

no llego hasta sus oídos

y se desvaneció entre

los pasajes destruidos de la rabia.

Fenomenología de las ruinas

Momento de destrucción cotidiana
el pensamiento explota
ante la ausencia del absoluto
Lagrima se esconde ante la certeza
de una avispa agonizando.
Se evapora la simpleza del no-dolor
y se parte en pedazos circulares la promesa Divina

Una pequeña válvula de escape.

Hay un estigma de Ser
en el suicidio de una hoja que se inmola
en la balanza opuesta al falso demiurgo.
Pretende captar comportamientos esquivos
en el reproche cotidiano de la sapiencia obtenida.
La forma del poema destrozó su posibilidad.

Zona rural

El veneno se dispersaba a través del campo
como lagrimas sobre un rostro sonriente,
los ojos del muerto
penden de un hilo
tan fino
como la estela que deja
tu carne al atravesar el viento.
La bestia ruge
tres veces
antes de apagar el mundo.