Por qué es siempre
La misma sensación
de caerse a ningún lado
la que construye asfixias
en épocas felices?
El porvenir desflora
Lagrimas de cloro solido
Entre la niebla matinal
De un suburbio mal iluminado.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario