Estética del fracaso permanente

Desde sus ojos explotan galaxias
la miro fijamente y caigo
ante un pequeño anzuelo de luz.
Ella no respira el aire apagado de
la ciudad muerta, sobrevuela
el impudor de los asfaltos
mezcla carbón con perfumes caros
y los deposita ante el atril de un santo.

Yo no la veo

Con la mirada pulveriza una rosa
(Sin saberlo sigue los consejos de Alejandra)
pero no la veo.

La intuición me indica que es el momento de soltar el hilo del mundo
y destrozar con sangre las canciones de amor

sueño del 6 de mayo

La noche era muy extraña, subía y bajaba por los péndulos de las estrellas y se roía en silencio sobre nuestros ojos. Balbuceando sin sabores ingresamos a una cabaña destruida repleta de pasadizos incondicionales que despuntaban las lágrimas de los arcángeles. Casi sin saber estábamos de vuelta en la calle. Amanecía. Ella tenía un cigarrillo de marihuana entre sus dedos. Sencilla, despeinada, fugaz. Entrelazo mi mano con la suya y me beso sonriendo.  

Borderline

Hay placer en las lesiones.

Los manuales de estética
describen un sueño de perfección geométrica
que yace destrozado en una vereda sucia,
las pequeñas muertes cotidianas
purifican la sangre.

Ella llama a la puerta tarde en la noche,
me mira
y escupe llamas sobre mis ojos.

Un pequeño rechazo
nada más
una pequeña aguja que se quiebra dentro de tus venas
nada más
un hombre que deambula por la montaña con una escopeta
y dispara plomo maldiciendo al aire
nada más
La sonrisa de su histeria retumbo entre las estrellas congeladas
y sonriendo desapareció en la noche
aún aúlla en mis cerebro pero no logro distinguirlo entre tanta interferencia

Nada más