Cosmología de la desmemoria

No creo llegar a entender
los minúsculos mecanismos
que guían la compleja conducta
de los caracoles que rodean la galaxia.
simplemente voy a limitarme
a escuchar el último grito de las estrellas
profundo en el universo negro,
el llanto de la gran explosión que se difumina
perdida entre gigantescas arañas de muerte.

La danza esta por llegar a su fin
tras eones de locura, tras la caída
de millones de civilizaciones que
pretendieron fundirse con lo Uno
Los fotones, apagados, reinaran
en la eterna e infinita oscuridad

Estética del fracaso permanente

Desde sus ojos explotan galaxias
la miro fijamente y caigo
ante un pequeño anzuelo de luz.
Ella no respira el aire apagado de
la ciudad muerta, sobrevuela
el impudor de los asfaltos
mezcla carbón con perfumes caros
y los deposita ante el atril de un santo.

Yo no la veo

Con la mirada pulveriza una rosa
(Sin saberlo sigue los consejos de Alejandra)
pero no la veo.

La intuición me indica que es el momento de soltar el hilo del mundo
y destrozar con sangre las canciones de amor

sueño del 6 de mayo

La noche era muy extraña, subía y bajaba por los péndulos de las estrellas y se roía en silencio sobre nuestros ojos. Balbuceando sin sabores ingresamos a una cabaña destruida repleta de pasadizos incondicionales que despuntaban las lágrimas de los arcángeles. Casi sin saber estábamos de vuelta en la calle. Amanecía. Ella tenía un cigarrillo de marihuana entre sus dedos. Sencilla, despeinada, fugaz. Entrelazo mi mano con la suya y me beso sonriendo.  

Borderline

Hay placer en las lesiones.

Los manuales de estética
describen un sueño de perfección geométrica
que yace destrozado en una vereda sucia,
las pequeñas muertes cotidianas
purifican la sangre.

Ella llama a la puerta tarde en la noche,
me mira
y escupe llamas sobre mis ojos.

Un pequeño rechazo
nada más
una pequeña aguja que se quiebra dentro de tus venas
nada más
un hombre que deambula por la montaña con una escopeta
y dispara plomo maldiciendo al aire
nada más
La sonrisa de su histeria retumbo entre las estrellas congeladas
y sonriendo desapareció en la noche
aún aúlla en mis cerebro pero no logro distinguirlo entre tanta interferencia

Nada más

Optimismo

La carne de presa, negra
hiede como la sonrisa plástica
de los héroes prime time

Camuflaje imperturbable
del horror mundano,
la zona gris del desembarco
lo demuele a golpes con los ojos

Hoy sumo un nuevo fracaso
a la lista interminable
de pequeñas dolencias crónicas
Una nueva clave del temor
cuya sangre brota
en la fuente podrida de los cadáveres
estaquea mi frente
y la señal no pasa desapercibida para los inquisidores
de la superioridad instituida

Luego me preguntan por mi afición a los raticidas...

Quo Vadis?

Todavía no comprendo la lógica de mis cruces
Aventajando la marcha de quienes recitan salmos
aminoro el paso para olvidarme del moebius
insignificante que da rienda suelta a la brutalidad del mundo.

Todavía no consigo saber que fue esa luz al final de la alcantarilla
o aquella otra señal en el fondo profundo del espejo
Un caballero de negro sobre un caballo brutal
que despedía fuego de las sienes
me miro a los lejos y sonrió
con la risa más perfecta
y sentí un chasquido seco en mis huesos

y la luna no salió esa noche.

Carta de amor post-mortem

Ella prefiere un sol que no queme
cuando contempla los pájaros
alzar vuelo en el jardín,
un vuelo rasante que no la despeine
y un golpe suave en su vientre que no duela.

Yo atravieso la jungla
y las espinas me rasgan el rostro,
la censura del valor me arroja lejos
e intento demostrar que las sal no arde
Pero fracaso...

sueño y frío

Pensar que una vez las primaveras
 fueron el lugar privilegiado de las fanfarrias
y la gente se juntaba alrededor de un fuego
y exclamaba "Ahh"" cuando explotaban en el cielo las arañas de colores.

Que sera lo que define los tiempos de la ilusión, siempre en pasado?

Una sombra comenzó a ocupar el trono del mundo
y las tinieblas penetraron en los rostros
que mantenían su macabra sonrisa cadavérica,
 ahora el viajero deambula a la deriva
ocultando sus ojos de la sal oscura
acapara los insultos en los pueblos desamparados
que temen la llegada del penúltimo arcángel
con sus voraces fieras de que devoran ensueños
pero él continua el camino hacia la única estrella
que pálida entre el humo helado del mundo
busca deslumbrar...

(Continuara...)
.

El hombre que degolló el abismo

el hombre que degolló el abismo
ante el cual se nutrían los jóvenes terneros
mancha la penumbra ante la mirada
de la mujer que parte

él solo balbucea monstruosidades
intenta pronunciar las primeras palabras
de la soledad inaudible
se arranca la carne a jirones
e intenta demoler el mito de la soledad creadora
abrasa con sus ojos el momento exacto
en que ella sello un destino
y lo arrojo al fuego donde el sacrificio fue vano

ya nadie escucha su aullido
perdido entre la interferencia
de los demiurgos muertos

Ella siente un disparo en medio de su garganta
su sangre plasma un destino en las baldosas.
La gente se detiene, mira un momento, y continua su camino
Ella se levanta, ya muerta, limpia la suciedad de las baldosas
y vuelve tranquila a sus casa para alimentar a sus mascotas.

Vida cotidiana

El cansancio de la sal desarma a los titanes
los peligros son enfrentados
pero el miedo perfora las pupilas
de todos los ángeles que ya experimentaron la derrota.

encontrarse sorprendido y desarmado
en medio de la batalla erótica
conociendo las limitaciones de nuestro valor
seres vulnerables asesinados por la luna
llanto de piedra en medio del desierto
nada es real
el universo solo fue una pesadilla en la mente ingenua de dios

Metafísica pictórica

Un cadáver descansa sobre las hojas podridas del otoño

el bosque aniquila plácidamente el rocío
en que descansan las almas bellas

La musa que no calma sedes
no desanima la violencia del signo
detrás de su rostro
y la miel se transmuta en ceniza
durante la implosión del tiempo elástico

Profecía cumplida en un suburbio

No debe ser más difícil
que la destrucción de un acorazado
por la acción del viento.
El aroma de su suerte
permite predecir el ardor
de su locura
y entre las calles estrechas
va a devorar el último rincón
de oscuridad vidente.

Ilustración de un rostro bello

Imagino los colores,

los rostros desconocidos

ante el vértigo de cada día,

la sangre que inflama las pestañas

de los pequeños callejones

que se cierran a mi espalda.

El pedido de premura

no llego hasta sus oídos

y se desvaneció entre

los pasajes destruidos de la rabia.

Fenomenología de las ruinas

Momento de destrucción cotidiana
el pensamiento explota
ante la ausencia del absoluto
Lagrima se esconde ante la certeza
de una avispa agonizando.
Se evapora la simpleza del no-dolor
y se parte en pedazos circulares la promesa Divina

Una pequeña válvula de escape.

Hay un estigma de Ser
en el suicidio de una hoja que se inmola
en la balanza opuesta al falso demiurgo.
Pretende captar comportamientos esquivos
en el reproche cotidiano de la sapiencia obtenida.
La forma del poema destrozó su posibilidad.

Zona rural

El veneno se dispersaba a través del campo
como lagrimas sobre un rostro sonriente,
los ojos del muerto
penden de un hilo
tan fino
como la estela que deja
tu carne al atravesar el viento.
La bestia ruge
tres veces
antes de apagar el mundo.

Cosmogonía

Tu cuerpo se disuelve
en lúcidos torbellinos
que muestran la esencia de tu busqueda.
En un instante la muerte prefiguró
las líneas de tus manos
y temblaron al verte los espejos
del demiurgo. Estalló una figura
imaginaria
en el ojo profundo del universo.

La transmutación

Mejor te abandono ahora

Y no espero más la traslación ficticia

Del arcángel acurrucado entre

Sabanas muertas por la transmutación

Del dios en babosa elástica

Que no sangra y tiembla acosado por la memoria.

Ya nadie pide

Que le rindan culto al insomne

Que mendiguen sueño

Entre lilas multicolores

Y avasallen lágrimas de razas muertas

Pero si el infinito se deshace en un punto de tus pupilas

Es obligatorio para mí arrojarme al cielo. 

Lampara de onirismo nordico
belleza acumulada en el idioma
de las ninfas que naufragan.
Dios se pulverizo cuando
compusiste una oda para sus manos

Muerte y restitución fallida de Arné

Yo no soy el encargado
de restituir el culto a la diosa,
yo reconstruyo la telaraña
en que ella murió
con ademanes esquizoides
en la noche ajena.
Ella fue quien luneció partiendo
hacia el naufragio
en pétalos de poesía milenaria.

Pequeña pesadilla lunar

La boca descocida de la marioneta

me contempla desgarrando el orgullo

de la creación ronca.

Cae sobre el cielo una pesadilla

más moderna que el odio binario

con que afilamos las neuronas acéfalas.

Comienzo a creer

que la luz se asemeja

a la muerte de una galaxia

cuando se estrella en tu frente.

Tormenta y Mariposa

Afuera sopla la tormenta

levantando el odio y devastando

lo poco que tiene la luna para regar

con la nocturnidad de su belleza.

En mi refugio una mariposa se resguarda.

Me mira temblorosa desde la luz de la lámpara.

La acaricio muy suave, con miedo a dañar sus frágiles alas,

me agradece revoloteando maravillosa por la habitación

y en sus ojos, pequeños ojos de mariposa,

creo ver a Chuang-Tzu. 

°

La cumbre, la caída la nada pena espera la forma adornada del vacío. Me siento, solo y espero. Qué? Espero. Qué? Nada. La forma impura impide pidiendo pistones que piensen. Qué? La Nada. El Beso. El Des. Amor. El que?. Ella. Qué? De donde, Hacia Donde, En Cuando, Desde Que? Canciones francesas. Luna burlándose en el cielo nocturno. Un Halcón me miro ayer desde la ventana. En dónde? Desde la ventana. No viste porque estabas ciego. Todo está ciego. Ella. Donde ilusiona ahora? Desde cuando estas solo? Desde que momento inesperado te aparecen ideas geniales que no podes trasladar al papel? En que momento te masturbas? Porque el silencio a estas horas de la noche’ no puedo percibir el silencio, mi mente habla siempre. Mi mano deambula en teclado incierto. Quién soy? Que soy? Mi Fatum, Cual es? Qe sombría roca se desprenderá di mi cima? Y si muero en el llano? Que diría Nietzsche?  Me desplomo, me desplomo, me desplo…

Acá estoy, de vuelta. Aljibe descompuesto. Qué hago? Yo solo y yo. Me miramos desde que llegaras. Lengua te desprendió altarea ensimiescada. Pesadumbre hispano parlante. Deambulan en estéreo canciones para el Amador. Cíclico pensar pesado en ponzoña para tirar. Que lo tiro. A quién? A quién qué? Qué? De qué? Deja. Vos estás loco. Cuando. En la ventana. Por? Simiesca runa latina. Muerte a los cultos. Y a los ignaros. Tu odio es tu potencia. El vigor de los miserables el odio y el amor por la ponzoña. Mismisidad misma de las lagañas que te lastimaron. Tenes talento para esto? No. Y porque escribís? Porque no es una opción no hacerlo. Y la escritura racional? En tu ano. Ah,m mira acá esta!! Y? Tiene olor a Dsotoievsky. Al inodoro. Al inodoro!!! Despacio desprecio, despacio. Despacito, despacito te rompieron… Por qué la agresión? Es gratis. Entonces impuesto sobre la agresión.

No tenemos rayitas de dialogo. Y? No se que ideas son tuyos y cuales tuayas. Se dice toallas. Tuyas. Mías. Mías. Habrá lector? Puto el que no comenta. Comento por una cometa. Raja de acá puntero. Te firmo, me firmas? No sin mi abogado. Ruptura salina. En serio, Habrá lector. Y sino lo hay que? No será al pedo todo esto. Esto qué. Qué? En dónde? Desde que? A partir de cuanto y por quién? Habrá lector. Jamás!!! Para que escribimos?

Lágrimas al comienzo del otoño---

Gire sobre la grieta de tus labios
seis veces antes del amanecer arcano
creíamos haber matado la sombra fresca
con oscuro manto de liviandad .

La mantis se sostiene
sobre la sombra un velo roto.
Tu espuma se dibuja entre los arboles.

Klass

Por qué es siempre

La misma sensación

de caerse a ningún lado

la que construye asfixias

en épocas felices?

El porvenir desflora

Lagrimas de cloro solido

Entre la niebla matinal

De un suburbio mal iluminado.

Dick

Recuerden la sospechosa muerte del androide
aquella tarde en que despuntaba el hielo
mecánica fría en la nieve del cosmos.
Tullido cenicero de existencia liminal
cansancio envuelto en la frente de Wodan
Destrucción infinita por el polo magnético
del odio visceral hacia lo insensible
Visiones fugaces de la Serpiente
Puñal de hielo azul
atravesando circuitos muertos.

El instante amado

Los ojos de una fiera
acechan en la sombra del último bosque,
un asesino en serie despelleja
la crin muerta de su víctima.
Yo apuro las visiones
en la lenta agonía dulce de tus labios
semi-muerto, vagabundo en el ocaso de Buda
Cristal carbonico entre las piernas de la Diosa
Un resumen de cosmogonías en penumbras,
mi piel se teje entre espejos amueblados
de notas musicales como alforjas de papel,
tiznada el alma de la luciernaga
no brilla sobre los hombros de Arné.

La purga fue sanada
el manantial vuelve hacia el rocío.
Lagrima Viva, el sollozo de Dios.

Carne de la fiera que azota mi ventana
deambulando espejo de sombra enjuta
no veas los ojos que me juran niebla
desde la boca de un animal oxidado...

La ilusión de Arné

El ala de la mariposa

cae eclipsada en el foso,

negro de las lagrimas del

Hermano Asirio.

Una explosión del universo 

en los ojos ciegos de una deidad paralitica

antropomorfizada por el abuso de la Bestia,

se roe la belleza de la hija de la Luna

y camina en el bosque 

buscando la forma plateada

del corazón de Shinshi. 

Declaración de Amor para Minerva

Extático
Pleno de fuerza luego de dar vuelta
Al mundo que se ciñe de tu talle.
Tu cara de madama en puntas de pie
Como si temiese de los matutinos,
Con un rostro que fuma soledad
En la insolencia de las nubes.

Plaza Roma

No ves la sangre en
los ojos de la noche
Asilo, ciudad enferma
que muere mundanamente
Asco sin pudor de la gloria famélica
Archivos viólaceos escritos
con materia bubónica
Temple de las almas
como cartones vacíos
"Producir, producir,producir"
Sueño famélico
de almas famélicas
en la ciudad famélica
Y entre la esquizofrenia corriente
un gorrión me observa
desde la punte de mi pie.