Fotos

dicen que la mala dicha era culpa

de los obreros impudicos que labraban la desgracia.

Pero hubo una manifestación de cartones

entreabriendo los pechos de las damicelas limpias

y se agoto la siembra de mil siglos.

una vez que Zarathustra salió del mercado

la muchedumbre lo mató a pedradas.

Time

Las inquisiciones de Kronos quizás sean intolerables por lo extrañas. A medida que nos asomamos a lo que no seremos fluye un tono desaliñado de lo que deseamos ser y una tiniebla abarrotada de mugre calumnia lo que somos con tolerancia cero.

Un llamativo espécimen de gruñido desabotonado, indaga en la naturaleza del ruido un sereno traje de antigualla, pero resiste la tentación de probárselo.

¿Sera tan mediocre nuestro fatum que ya no merecemos quemar nuestras retinas en el sol de medianoche? Por mí parte adhiero a la idea de que ya no debemos destemplar las espadas. Si estamos en el medio de una guerra y quedamos a oscuras e indefensos, sin posibilidad alguna de redención porque hasta los dioses se han fugado y los demonios nos han dado las espalda por pura cobardía, no hay otro remedio que limpiarse el sudor con el puño ensangrentado y quemar las naves en pleno desahogo de conciencia bífida. Ni Eros ni Tanatos pueden comprender nuestro placer, ni la búsqueda de nuestro placer. Somos más que tímidas arañas que deambulan por el cosmos, somos fuerza, somos explosión inexplicable y así forjamos nuestro reino. Nosotros hicimos el big bang y los agujeros negros y las singularidades. Cada uno de nosotros es una singularidad. Como tal vive y muere, sobre todo muere, pero no muere mas que para vivir un eterno segundo más en la existencia.

También habló

La impaciencia y la desesperación se sangran mutuamente

vistiendo mortajas de piel sintética de niños muertos.

En el camino de la servidumbre se yergue la neutralidad

anormal de los bisontes, y las curvas y contra-curvas

son cada vez más difíciles para

los apóstoles de la impostura.

Se magulla al caer la tenacidad de los paladines de la teología

pero se levanta bañado en agua bendita, demasiado parecida a sus lagrimas.

"El hombre es el puente para el superhombre"

Prefiero no salir

Cayendo por las entrañas de Moloch, sulfurando elixir de panes de vieja, conjugando verbos imposibles de idiomas inventados. La tenacidad de la bestia se bate a duelo desarraigado con la punta sublime de la belleza y el tenor le grita al cielo por un segundo más de demencia depresiva. Un señuelo de lava ardiente bulle en el dispensar con olor a nafta libia. Moloch quiere una nueva identidad y soborna a los jueces de la injuria con dinero ficticio y ya esta cayendo a las entrañas de Moloch y se devora a si mismo continuamente en un Möebius imposible de deletrear entre aristas de sonámbulo cansado. Una precaria tiniebla de non-sense, una lagartija que se sofoca impúdica y no tienta las lagrimas solares porque sabe que provocan cáncer.. y el señuelo no se derrite. Las voces que ya no vienen y Él, que se niega a amar el Sol, cae arrodillado ante las cuchillas que se desenvainan ardientes dentro de su cadáver. Y es la reina blanca la que se pregunta quien lo soñó todo.

El trébol mas ajado

desentona con tu vestido

de cristal de muerte.

El amor es como la fiebre en

una estación seca.

Y no llora mas ácido

que el necesario para

derretir a dios.