Ya no tengo más nada que decir
excepto que los mil y un rostros que adornan
el mosaico caótico del universo
podrían implotar en minúsculas arañas de colores...
lunes, 28 de abril de 2014
lunes, 24 de marzo de 2014
estructuras disipativas
El punto de bifurcación,
en que la magia pierde el rol
de capacitador intelectual del universo vivo,
deja desnuda la no-linealidad de la bestia
que engulle globos rojos en el centro de la galaxia.
en que la magia pierde el rol
de capacitador intelectual del universo vivo,
deja desnuda la no-linealidad de la bestia
que engulle globos rojos en el centro de la galaxia.
miércoles, 5 de marzo de 2014
Inútil pensarlo
Vos te detuviste ante la sombra
ahora te tiemblan las rodillas al tomar la decisión
miras desencajada la casa en llamas
y el altavoz de la terminal te grita
"Ya no estas en tu casa, y vas a morir hoy"
El oscuro lado del mundo te beso los pies
los anti-poetas tratan de encasillarte
y las burbujas del sol empañan tus alas
Deberías haber pensado mejor
antes de dispararle al monstruo
que mantiene en equilibrio al caos
Tus pies astillados desenvuelven la calle,
el asfalto sangra y se ríe de vos
con la boca negra abierta de par en par
listo para degollar guirnaldas de oro
sobre la cabeza de la princesa que supiste ser
Que pensas de la señora gris?
Soñas con sus lagrimas de polvo
magullada infanta de las calles suburbanas
o deploras no haber estado el día de su decapitación?
Mentí, la noche en que conocimos a Arlt
Yo seguía loco y vos aullabas
tirada al borde un cisterna abandonado.
En este instante puedo verte sangrando,
las arterias de tu frente coloreadas de rojo brillante
y el infalible aliento de los pájaros muertos que siempre te seguían
Los ausentes te persiguen
las elecciones se pagan con monedas de cartón
y nunca se encuentra el verso que indique
como tus parpados se morían al tocar el aire.
ahora te tiemblan las rodillas al tomar la decisión
miras desencajada la casa en llamas
y el altavoz de la terminal te grita
"Ya no estas en tu casa, y vas a morir hoy"
El oscuro lado del mundo te beso los pies
los anti-poetas tratan de encasillarte
y las burbujas del sol empañan tus alas
Deberías haber pensado mejor
antes de dispararle al monstruo
que mantiene en equilibrio al caos
Tus pies astillados desenvuelven la calle,
el asfalto sangra y se ríe de vos
con la boca negra abierta de par en par
listo para degollar guirnaldas de oro
sobre la cabeza de la princesa que supiste ser
Que pensas de la señora gris?
Soñas con sus lagrimas de polvo
magullada infanta de las calles suburbanas
o deploras no haber estado el día de su decapitación?
Mentí, la noche en que conocimos a Arlt
Yo seguía loco y vos aullabas
tirada al borde un cisterna abandonado.
En este instante puedo verte sangrando,
las arterias de tu frente coloreadas de rojo brillante
y el infalible aliento de los pájaros muertos que siempre te seguían
Los ausentes te persiguen
las elecciones se pagan con monedas de cartón
y nunca se encuentra el verso que indique
como tus parpados se morían al tocar el aire.
martes, 4 de marzo de 2014
Conjunción hipotética de la musa, el insecto y el transporte en una noche de fines de verano
Una avispa se desangra,
amputado su vuelo
por el brillo glacial
de la penumbra de ensueño que la cubre.
Quien no ha visto a Arné
en las noches de vigilia infinita
no pertenece a mi raza.
amputado su vuelo
por el brillo glacial
de la penumbra de ensueño que la cubre.
Quien no ha visto a Arné
en las noches de vigilia infinita
no pertenece a mi raza.
domingo, 2 de marzo de 2014
La provincia natal de Arné
Ella no sabe que no cae.
En la oscuridad vacía de su ser entero
yace una lagrima
que sacude sus alas desperezándose,
la mira desde dentro de su alma monocorde
con el rabillo de su ojo-esófago,
nutriente vil de la dieta absurda.
Nadea entre infinitos de los más diversos tamaños
ejemplificando imposibles con los dedos de las manos
y mutilando cadáveres insectivoros
moldeados con aire hirviente importado desde confines remotos
El Conde deja caer dos gotas de sangre dentro de sus ojos
pero sus pupilas no se dilatan...
jueves, 27 de febrero de 2014
Aburrimiento
Con el tallo enfermo de lagañas silvestres
el trémulo pájaro adorna
con su labia matinal
la esquina del barrio donde paseo la muerte
En su ruina precoz de ave somnolienta
mastica tiempo en su batir de alas
me mira en ojos carcomidos de intriga
La explosión de las flores desnuda otoños enteros
el trémulo pájaro adorna
con su labia matinal
la esquina del barrio donde paseo la muerte
En su ruina precoz de ave somnolienta
mastica tiempo en su batir de alas
me mira en ojos carcomidos de intriga
La explosión de las flores desnuda otoños enteros
lunes, 20 de enero de 2014
Narración de un acto sin titulo
Si ella hubiese sido menos servil a la
insidiosa frescura de los paramos
No podría haberla torturado con la
inflamación doctrinaria
De los ladrones de panacea del
Renacimiento.
Pero surgió en la noche,
Tras un grito desgarrador por el
infortunio
De la rosa roja,
Un cuchillo que acaricio el aire y su
vientre
Y la nocturnidad beso sus pies
Con el miedo en forma de lágrima negra
Cayendo por el borde de su vestido.
jueves, 16 de enero de 2014
Sueño de la mujer de los cabellos de bronce
La mujer de los cabellos de bronce se despertó de golpe,
oscura y solitaria, en medio del mar calmo de la ciudad en ruinas. Se sentó
enfrente de la máquina y narro su sueño con voz monótona:
“Un hombre desconocido, con la barba y el cabello rubios repletos
de polvo, vistiendo un traje militar prusiano roído y hecho jirones, me
contemplaba al atravesar el jardín detrás de una rosa pálida que eyectaba fuego
hacia el cielo. Salto enfrente de mí y se posó al lado de la puerta principal
de la casa (que ahora era un castillo medieval flotante) y de su boca salieron
chirridos inhumanos como ratas masacradas por niños crueles. Con gran esfuerzo pude decodificar su
palabras, pero el soldado ya se había convertido en un enjambre viscoso de
aceite putrefacto en el cual anidaban millares de pequeñas arañitas grises. Su mensaje
decía: - El simple pensar puro de los hombres se desconceptualiza en la abstracción
pura de la mundanidad amatoria. Una singularidad de la experiencia no-viviente
carece de sentido si las plantas carnívoras degluten al emperador. Hace días
que no duermo…”
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