La carne de presa, negra
hiede como la sonrisa plástica
de los héroes prime time
Camuflaje imperturbable
del horror mundano,
la zona gris del desembarco
lo demuele a golpes con los ojos
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Más cerca de la música que de la razón
La poesía es:
" y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un «¡Ahhh!».(Jack Kerouac)" [...]
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